2017: breves considerações do começo do recomeço!

Aquela febre e aquelas dores dos primeiros dias do ano anunciavam o tom e a sensibilidade daquilo que seria o meu futuro próximo. As demandas da vida me causavam pavor, meu corpo pedia um socorro para o espírito. 

Nem a labuta, nem as luzes da cidade, nem as escolhas coletivas nas urnas, nem as paredes escritas do meu quarto, nem a companhia absolutamente desejada puderam proteger o meu coração que pulsava e me expulsava da minha própria vida.

As transformações começaram a partir de uma rudimentariedade gritante. Gritos cheios de raiva invocaram os primeiros espíritos de liberdade que mais tarde seriam minha melhor companhia. Caminhões de mudança também foram cúmplices literais do meu novo começo. 

O isolamento relativo foi o primeiro passo para aquietar a alma. O cessar dos ruídos comuns que faziam dos meus dias ciclos sempre iguais, aconteceu. A voz poderosa que se expressa no silêncio demorou, mas veio. Não veio de uma vez como contam as fantasias... precisei de algum tempo para entender seu dialeto, decifrar sua mensagem. 

Permiti-me a perda de tudo para me trazer de volta. Disciplinei os vícios mais óbvios. Sem conciliações, sem  projetos de transições, sem meias felicidades. Não negociei com meu ego. E quando perdi o medo da dor, deixei doer... a dor desapareceu. 

É fato que pouca gente podia ver o mundo com os meus olhos... perdi pessoas no caminho que estruturavam sua relação comigo pelas autoprojeções que faziam naquilo que eu outrora representava. Mas também ganhei novas almas sedentas por liberdade, gente capaz de dar passos no escuro para descobrir o que vem depois de nossos abismos individuais.

Aos poucos, entre uma demanda e outra do corpo, alimentei a alma. Minha esperança despedaçada foi sendo reconstruída. Uma ligação, um convite, um encontro, os espelhos, os tiros pela culatra, os nãos que me jogavam para cima. Ah, e a solidão... 

Eu nunca quis a solidão, mas ela me ama! Me ama mesmo, cuida de mim. Talvez tudo tivesse sido possível em companhia. Mas companhias, principalmente as boas, são zonas de conforto. Eu teria negociado valores se estivesse em uma zona de conforto considerável. Teria preservado a estrutura com metade da essência de pé... mas a solidão não me deu margem.

E teve a tristeza. Ela caminhou ao meu lado sempre... até que eu encontrasse um meio de entendê-la e de me reconciliar com ela. A vilania nunca foi realmente dela... antes achei que fosse. Com o tempo fui descobrindo que ela era mensageira da minha alma. Hoje quando ela aparece, sei que é para me dizer alguma coisa, imprimir mudança, renovar a esperança.

Poderia falar aqui de outros tantos sentimentos... poderia detalhar os fatos... poderia dar um nome a cada mês, a cada dia que vivi neste ano. Mas vou me ater as sensações mais forte, mais absolutas. E por falar em absoluto... fiz bons diálogos com a morte. E foi depois deles, quando admiti tal possibilidade, objetivei os últimos ritos, dei meus últimos gritos, foi quando uma poesia me invadiu a vida, me invadiu de vida.

Os medos também tiveram seu palco e não foram poucos, as alegrias, os desejos, as descobertas, a autoresposabilidade, o desespero, o perdão... acho que cada ponto deste mereceria seu próprio texto, a explicação de seu contexto. A fruição da arte... as peças de teatro que foram o palco para voz do Eterno, as canções que embalaram as angústias e iluminaram as soluções... a arte foi substrato para fé!

Dia após dia... cada dia uma energia diferente, uma nova missão. E podia e posso ver lá na frente, mas no entanto, não sou capaz de enxergar um palmo diante do nariz. Mas espera... há ainda sentimentos que não podem ser ignorados aqui. Vamos falar de amor.

O amor, tudo isso é sobre o amor. O amor pela vida que me impulsionou a não gastá-la de qualquer maneira. O amor próprio, o amor ao próximo... isso tudo estava lá, está aqui, pulsando. E tem também o amor por alguém. 

Um amor de encontros e sobretudo de desencontros... um amor de encontros desencontrados! Gostaria de ter sido eu, eu inteira, eu de verdade naquela, ao menos por enquanto, última noite. Mas a luz deixa certos lugares de sombras... e por mais que tenhamos vivido momentos de verdade, respirado o mesmo ar, sorrido os mesmos sorrisos, compartilhado as taças e os corpos... nunca saberei ao certo o que se passa quando as experiências não são aquelas vividas na minha própria pele. Desisti de superestimar meu conhecimento quanto ao outro... o que me trouxe paz e me fez amá-lo mais ainda. No amor não se pode convencer... somos apenas espectadores de um filme que protagonizamos, e o que é dor, é também poesia.

Por fim, a gratidão! Não há explicação para estar viva, não há o que realmente explique porque somos quem somos. Tento imaginar a vida, no tempo, como cada dia sendo uma peça de um quebra-cabeças que encontramos de nós mesmos. E o desafio é montar inteiro... uma expansão que não pode dar errado. Todos os dias penso sobre qual peça encontrei... durmo feliz, posso me confundir nos encaixes, mas nunca deixo de achar uma peça. Que linda é a vida... inúmeros desafios, que lindo ano esse. Eu quero mais!

Eco

Havia um medo ao constatar o que configurava na sua própria subjetividade. Por isso, procurava palavras que não fossem as suas. Buscava outras falas que pudessem lhe copiar a alma, transcrever o que não podia. Mas naqueles instantes não encontrou sua tradução em outros versos, lábios ou dizeres, teve assim de enfrentar suas próprias palavras, ditas ou por dizer, já que a fruição alheia a deixou só... tudo lhe deixou só naquele contexto severamente conhecido. Antes do fim do dia experimentou uma diversidade sentimental cortante, logo saída de sensações extraordinárias e estranhas... o mesmo degrau que poderia dar impulso a uma tão ansiada glória futura, legitimava a percepção das sumidades repartidas. Pensava se teria caído na grande tentação de simplificar as coisas ao procurar com tanta obstinação um acaso. E, em um instante, sua memória sentimental posicionou-se novamente, plena, com suas angústias intactas, pode lembrar de cada detalhe que legitimara sua partida. Sentiu em seu corpo uma vulnerabilidade gerada pelas súplicas néscias de seu coração. Teve vergonha dos seus pensamentos primeiros e primários e de sua declaração, mesmo sendo verdadeiros. Não queria retificar rápidos julgamentos mecânicos contaminados de uma repentina baixa autoestima, dar lugar para elaborações provincianas e apressadas. Preferia esperar que suas ideias se ampliassem... e naquele vislumbre, só podia pensar em o quanto sua ausência daquele tempo e lugar era para si absolutamente necessária!

Aborto em caso de estupro: um direito do homem de 1940!

O Código Penal Brasileiro vigente hoje foi outorgado no ano de 1940. E imagine só como era o Brasil neste tempo, como as famílias se organizavam e qual era o papel da mulher neste contexto... não precisamos ser historiadores para saber que a desigualdade entre homens e mulheres era muito maior do que hoje, o papel da mulher no mercado de trabalho era infinitamente menor do que na atualidade e que valores como a virgindade das mulheres, o casamento heteronormativo, a maternidade, a família tradicional eram bens jurídicos e morais de alto valor para a sociedade.

No entanto, desde então, a possibilidade do aborto em casos de estupro ou de risco de morte para a mãe estavam previsto na legislação criminal. Então a pergunta é: se em 1940 tínhamos um Brasil muito mais conservador, majoritariamente católico, num contexto no qual os direitos das mulheres estavam muito menos na pauta do que hoje, porque então, o aborto em caso de estupro foi permitido no Código Penal?

A resposta para isso não tem a ver com a garantia dos direitos das mulheres e sim com a garantia dos direitos dos homens!! Sim, pois caso uma mulher casada fosse estuprada e ficasse grávida, o homem casado com esta mulher, não seria obrigado a criar um filho que não fosse dele. Ou ainda, se uma moça "virgem", de "boa família" fosse violentada, o pai da família da qual ela fosse oriunda não seria forçado a suportar tal vergonha. Os direitos dos homens sobre sua própria linhagem estaria acima do "valor" da vida do feto gerado. O bem jurídico maior protegido neste caso era tão-somente a honra masculina.

É claro que neste tempo, muito provavelmente, não havia nenhuma discussão quanto ao estupro marital. Possivelmente, o estupro marital jamais seria sequer considerado estupro, pois também se localizava no campo do direito do homem de ter relações sexuais com sua mulher quando assim desejasse. Realidade que em muitos lares brasileiros ainda é plenamente vigente.

Mas a sociedade mudou nos últimos 77 anos. O adultério deixou de ser crime, o divórcio passou a ser permitido por lei, a união civil homoafetiva foi reconhecida legalmente, as mulheres entraram para valer do mercado de trabalho, apesar de ainda sofrerem com a desigualdade, a virgindade feminina deixou de ser um critério absoluto para o casamento mesmo dentro da "família tradicional brasileira" salvo raras exceções, a maternidade independente ganhou pauta, a tecnologia avançou tornando possível a verificação da paternidade sem erros através de um teste de DNA. E então, o fato de o aborto ser permitido por lei em casos de estupro, passou a ser um direito incorporado a vida das mulheres. Sorte a nossa até aí.

Contudo, de uns tempos para cá, as coisas tem andado estranhas no Brasil. Uma onda conservadora e fascista fez com que uma multidão de cínicos que se encontravam escondidos no "armário" perdessem a vergonha ao expressar seu ódio. Apareceram pastores neopentecostais que cresceram a partir de discursos individualistas e preconceituosos, gente pedindo a volta da ditadura militar, político fazendo homenagem a torturador, deputado dizendo que mulheres tem que ganhar menos mesmo, golpe em presidenta eleita democraticamente, desmonte de políticas sociais e por isso a volta do Brasil para o mapa da fome no mundo, adesivo da presidenta do país de pernas abertas na boca do tanque de combustível. Isso é, não está faltando gente cínica querendo que as mulheres voltem para as suas cozinhas, os negros e negras voltem para as suas senzalas e que os LGBT voltem para os seus armários.

Pois bem, diante de tudo isso, de tantos retrocessos que aliás vão muito além dos que aqui citei, estava demorando mesmo para um grupo de 18 homens, perfeitos representantes do cinismo, que não fazem ideia das violências que nós mulheres vivenciamos em nosso cotidiano e nem se importam com isso, desejarem revogar um direito que adquirimos "nas costas" deles, quase "sem querer". Afinal de contas, hoje em dia, nenhum homem é obrigado a assumir ou dar seu nome a filho que não é seu, e o casamento já não é mais está instituição tão "imaculada", que não pode ser desfeita sob nenhuma hipótese. E além do mais, para a classe média e as classes mais abastadas, o aborto em qualquer hipótese é absolutamente legal e pode ser feito em qualquer clínica ginecológica bem decorada no Jardins a um preço bem menor do que muitas cirurgias plásticas estéticas.

Não há dúvida que a PEC 181 que pretende revogar a possibilidade da interrupção da gravidez em caso de estupro é um grande retrocesso. Além de ser uma decisão machista, misógina e descriminatória em termos de penalizar mulheres, fundamentalmente, pobres e negras. Sendo assim, mais uma vez, para fazer coro com as demais tragédias e as farsas impostas por uma direita burra da política brasileira na atualidade, a perda de direitos novamente tem sexo, cor e mora na periferia.

Lapso Temporal

Das armadilhas da memória, nenhuma. 

Entre distancias, 

proximidades deliciosamente inacabadas 

Pautavam a infinita repetição 

Do gosto mais inédito da vida,

Que se materializava, na devida circunstância,

Bela, intensa e infinita.

E por isso,
O medo foi vagarosamente substituído 

Pelos encantos do perigo. 

Naqueles instantes 

De duração acentuada 

Passaram-se bem mais do que minutos... 

Entre gestos, diálogos e fluidos.

Em um cenário de elementos 

Estéticos, clichês e poéticos

Ele era o reflexo dela 

Que refletia ele 

Que contemplava ela 

Que admirava ele...

No labirinto de espelhos 

Feito por suas identidades 

Complexas, curvas e convexas, 

Suas almas pretensiosas, 

Personalidades nada contidas, 

Eram elegantemente afetadas  

Pela reciprocidade de seus afetos.

No entanto, 

Devido um grande lapso temporal, 

Entre os hipnóticos encantamentos

Por motivos de juízos e desvarios,

Entre copos cheios e vazios...

Consolidava-se a necessária raridade 

Daquele delicioso e peculiar acontecimento.

Detalhes

Signos táteis - equilíbrios relativos,

Impressões acústicas e visuais.

Jogos de admiração 

E autoafirmações culturalmente disseminadas,

Medos de passados projetados no presente,

Heterossexualidade comumente referida,

Na qual se esconde o espetáculo real do ser.

Existências essencialmente dialógicas,

Pretensões não quantitativas,

Expectativas, ainda que ocultas,

Mas sempre poéticas,

Funções integradoras de uma tecnologia utilitária,

O desejo de ver o não visível, 

Quem sabe impressões iguais? 

Para além da estética 

Que acolhe os olhares medianamente universais...

A imaginação reconhece detalhes e pretende muito mais!

Alice sem país

Enquanto o potencial de uma metade se expande,

Se faz ação, objeto... vida pulsante,

A outra metade implode,

Torna-se desespero, dor e neurose.

Dos diálogos ausentes

Resultam almas transbordantes de nada...

E os olhares de uns reprovam 

As performances e os rituais de outras...

Impondo-lhes o não lugar.

Corpo limiar em encruzilhada

- duas estradas - a implosão ou a luta!

Fala sem escuta, Alice sem país...

Ele é todo mestre, ela com sorte,

Aprendiz!

Microcosmo

Tinha a inadequação expressa em uma face de traços adequados, severamente adequados. Uma demonstração sutil de desconforto visceral com o mundo, um desencontro de si quase conformado. Um olhar distante, embora perto de um infinito qualquer. Ele guardava pequenos detalhes de suas peculiaridades como quem guarda um tesouro. No lugar da  ainda tímida inspiração da arte, a matemática da vida, escondia. De uma espiritualidade concreta, traduzida... partículas quânticas, a física. Um mosaico identitário, fora do padrão, cujas idiossincrasias deixou o microcosmo daqui... numa leve e doce expansão.

Talvez... que bom... que pena!

Já não dói mais como doía... e eu já passei por isso antes!! Não dói mais como doía e há um lado muito triste nisso. Não dói porque a memória está reconfigurando, apagando as sensações... deixando as lembranças vazias de suas cores, de suas esquinas. Deletando os cheiros, as dimensões exatas dos toques... os frios na barriga, as emoções verdadeiras... a memória está deletando os deleites, as risadas, a dimensão exata do prazer da companhia, a magnitude do que era poder te tocar. Mesmo com registros, fotografias, músicas, poemas... por mais que eu olhe para eles, já não me darão a exatidão do que vivemos. E isso vai trazendo um certo alívio, permitindo que eu siga em frente plenamente, que não sofra todos os dias, que não chore toda semana, que não dê um jeito de te encontrar todo mês... mas com o alívio que chega, também se vão os sonhos, a intensidade da alegria, as motivações que me moviam na sua direção. A minha memória se apaga para que eu possa ser eu, inteira, não carregue uma ferida aberta enquanto corro o mundo por aí... mas é triste, porque esta memória protetora, quando apaga suas cores aqui dentro, é como se apagasse também uma parte de mim. Aos poucos o amor está dando lugar a melancolia. Sei como funciona, já aconteceu antes... me lembro de quando a gente foi lá insistir em reavivar tudo de novo... como eu fui relembrando cada sensação de estar com você, as conversas, os toques, os encontros, as danças, as esperanças, os sonhos... me lembro de comentar... de me indignar como eu podia ter esquecido tudo, e que por mais que me lembrasse dos fatos, não lembrava das cores... as cores tiveram que ser refeitas... e foram!!! Agora eu estou aqui, percebendo que a cada dia me lembro menos, a exatidão das coisas escorre por entre minhas mãos...a cada dia tudo vai ficando distante... talvez tão distante que daqui a pouco você seja um bom amigo do rol dos conhecidos de longa data, que de vez em quando, uma vez por ano quem sabe... a gente marca um café, conta as novidades, diz que se apaixonou de novo por outra pessoa, e até comemora que o outro esteja feliz, fica feliz pelo outro sentindo assim só uma pontinha de desconforto... segue em frente meio sem saber o que houve. Talvez... que bom... que pena!

Histórias sem fim sobre alguém, escondidas na ilha da inconsciência... (parte I - A adolescência e a pós-adolescência)

O obstáculo em que se esbarrava inicialmente era a pobreza no campo das abstrações. A percepção literal da realidade não diferenciava em muito o ser transcendental teoricamente humano, de seres carnais fora desta categoria. Este foi o início... um tanto rudimentar, muito desastrado, mas que demonstrava um certo talento, cujo substrato eram apenas músicas simplistas e pouco mais do que notas de rodapé de um clássico ou outro do pensamento da humanidade.

Um ser falante, feito de desejo, contido num narcisismo óbvio e precário se desenvolvia de maneira descoordenada. Nenhum tutor estava de verdade envolvido no processo. Tinham lá alguns similares a "Mestres dos Magos", que ofereciam conselhos enigmáticos, mais interessados em viverem suas próprias pseudo adolescências do que no exercício de real responsabilidade... muito longe de serem capazes de ajeitar as coisas ou de exercerem qualquer autoridade.

Mas ainda assim os valores iam sendo construídos, firmados a cada dia no valor da diferença. Situava-se através de uma rede de oposições. Encontros frustrados com intuito de metaforizar desejos mais complexos e completos acabavam se parecendo com um grande bazar de miudezas no qual se gera muito interesse momentâneo, mas que não se podia aproveitar muita coisa no sem graça cotidiano da vida real. 

Porém, como afirmou um filósofo nada qualquer, "os momentos essenciais da vida são marcados pelo transpor de uma identificação a outra"... identificações que eram contraditórias entre si, levando o indivíduo a apaixonar-se pelo problema... desejos que se opunham as demandas geravam uma moldura hedonista para a vida, firmados em seduções transferenciais.

Mas claramente, não se podia forçar a ingestão do saber. Era nítida a vacuidade do sujeito, seu vazio de próprios pensamentos. Significantes anacrônicos exerciam dominação, mas que permaneciam camuflados pelo gosto de falar indefinidamente. Não era possível enquadrar, nem medir realmente aquele ser nascente para a vida adulta... muito menos através de suas próprias réguas frágeis.

A narrativa verdadeira se construía sem cenário, sem cores, num campo apenas subjetivo, com significações abstratas. Era possível apenas entender a si mesmo através do outro, só o outro era real, portanto, só a partir do outro era possível enxergar-se. Seu comportamento era permanentemente exercido através de pressupostos, que correspondiam plenamente a sua própria reputação... fosse lisonjeira ou terrificante. Mas quase todo seu recurso era emprestado e artificial, portanto, mesmo guardando alguma reputação, tinha uma fragilidade evidente, mas que ninguém viu.

Ninguém viu porque, como afirmou o filho amado da psicanálise, "reconhecer o outro como humano é muito diferente de reconhecê-lo como sexuado". É certo que mesmo nesta seara, carregava alguma sofisticação... mas que não passavam de desastrosas experiências de fazer com que o mal-estar se transformasse em satisfação, que agiam no intuito de apenas calar evocações de humanidade que tentavam ser trazidas a tona.

Então, um tom alegre que se desmentia diante de qualquer brisa fria, revelava somente verdades não agradáveis que não prometiam salvação. O refúgio se dava na obscuridade, guardando nas sombras posições fundamentais de existência, gerando dependências essenciais. E assim se arrematava um período, selava-se uma fundamentação.

Vida vegetativa

As mágoas eram parte da vida real... cotidianos impositivos os levavam a percepções de rejeição, de cansaço, de esgotamento. Que iam se tornando aversões quanto a própria existência. Incrustravam-se então, nos cantos de cada um  deles, os nódulos emocionais nocivos, que bloqueavam a espontaneidade para a vivência leve, rejeitando assim qualquer possibilidade de cumprimento das teses fundamentais do esoterismo.

Era evidente devido a inquieta hostilidade expressa que tudo tinha uma causa que se encontrava no passado. Levada em frente que se acumulava... trazendo novas formas, retroalimentadas. Eram possíveis as justificações destes sentimentos, tanto quanto se quisesse. 

Mas só poderiam ser definidos correlativamente, mágoa e indivíduo, ambos os agentes possuíam características similares evidentes a um olhar mais atento. Encaixes de lacunas e colunas tristes davam formas as culpas que se instalavam, oferecendo falso substrato a uma vida vazia.

Seres humanos que não se achavam universalmente realizados, rotinas uniformes que indicavam vidas vegetativas, que não resistiriam ao ser inquiridas sobre seus sensos e significados. Indivíduos fracionados, cujos conhecimentos atemporais contidos estavam esquecidos, abandonados.

Quais as saídas? Total impossibilidade de tornarem-se subitamente ativos, metades dissemelhantes, gente infiel aos seus delírios, mergulhada em fundamentações lógicas e indicações de evidências radicalmente inúteis de fatos sincrônicos justapostos. Não haveria mediações através das quais se pudessem instalar processos de aproximação. Observações doloridas... nada mais a fazer, senão a poesia.

Diálogos com Beauvoir

Situação mais ou menos encerrada, realidade misteriosa, ameaçada. Coisas subjetivas que hoje não existem mais, talvez nunca tenham existido, talvez fossem apenas fugas inautênticas.

Com uma evidência total, apresentavam-se sentidos singulares de características imputadas como limitações. Não eram singularidades, eram relativizações do outro, estabelecendo a si mesmo como referencial.

Questões absurdas implicadas como princípio, descobrindo-se na própria consciência as razões das aproximações estabelecidas. E por mais longe que se remontasse na história, estariam presentes apenas agitações simbólicas, muito distante dos protagonismos reais.

Nem as promiscuidades espaciais, nem a elaboração do mundo com o olhar próprio estavam no campo das permissões e das licitudes. Sempre uma existência justificada, revestida de um prestígio infame. 

De um lado, uma liberdade que deveria inventar seus fins sem auxílios, do outro, a tentação de fugir de sua liberdade e de constituir-se confortavelmente em coisa. Cortadas de sua transcendência, frustradas de todo valor...

Não havia partilha igual do mundo, por mais que se contestasse todas as justificações. Os donos exibiam sua satisfação alicerçada no absoluto e em sua pretensa condição de eternidade, com todas as peculiaridades a serviço de seus desígnios.

Experiências reinventivas

O tempo descrito, encontrava tanta ressonância diante de uma infinidade de leigos interessados que a proposta de unificar a forma e conteúdo, necessitava de mais interpretações para atender tamanha demanda... seguindo o rastro de outros estímulos e sugestões.

Talvez fosse necessário reconhecer a direção na qual, agora de forma ampliada, indicava a imensa quantidade de sintomas manifestos. Construir uma capacidade de tomar passos intermediários, presindindo-se de uma divisão de acordo com as funções apresentadas.

Conformar-se com a exigência direta, com foco no exercício de abnegação, indicando a tarefa a ser executada, estava na pauta do dia de maneira forjada... almejando um âmbito falsamente liberado, incapaz de evitar repetições, impregnada de reações para supostamente embasar novos conceitos na corda bamba do pedantismo.

Demasiada ênfase, menosprezava o primeiro passo, interpretando tudo de forma absolutamente literal.  Ignorando que ninguém poderia ser nem bom nem mal em si mesmo. Constatações a partir de retrospectivas, essas sim...  geravam crescimentos de acordo com os próprios sintomas... tal como explicitado extensamente.

Faltas cometidas na vida cotidiana não reconhecidas ou ocultadas, residentes no abandono da unidade... congratulavam os afetados, lhes anestesiando...  impedindo-os de assumir a responsabilidade pelo próprio destino. 

Reconhecer de bom grado como provas indicações do próprio padrão... isso sim indicaria ir além das medíocres exigências mundanas outrora naturalizadas, criando um ambiente propício para resignificações.

Novos campos de experiência, tornavam-se guia de almas pelos mundos interiores, lugares feitos para causar incômodos, países anímicos próprios e coletivos, coincidiam com os desejos pulsantes arrebatadores, facilmente identificados... obtendo-se então, a possibilidade, ainda que remota, de curar-se.

Arena de conflitos éticos

Deslocamentos semânticos marcavam uma discussão intrincada pelas mais variadas vozes. Ao examinar tais deslocamentos, percebia-se a judicialização das relações sociais. Variando a esfera óbvia propriamente dita.

Mas era claro que os sentidos nunca se esgotavam numa única interpretação... eram séries de pensamentos latentes inteiramente diferentes... elementos considerados isoladamente... retratos de cansaço também.

O que nascia da seara estritamente privada... ódios e paixões, dissolviam-se agora na cultura cívica, na medida em que se propunha a substituir os velhos ideais. Uma estranha lealdade fazia-se depositária do ideal justo... contraposição ineficaz ao injusto.

Havia uma pluralidade de acontecimentos traumáticos e alguns caminhos laterais que contornavam tudo. Estranho velho mundo.

Formavam-se então elementos híbridos localizados no limbo das iniciativas bélicas, estatutos de dependência social, nos quais os exemplos vigentes e concretos teimavam em contestar  as argumentações. Recheadas de limitações.

Revelavam-se de forma incompleta os sentidos, mas revestidos de uma incompletude essencial. Novas estranhas associações ao material oferecido originalmente. Caráter de inacabamento essencial da interpretação. Vulgarização da delação...

O encapsulamento da violência mexia veementemente com a lógica das dinâmicas das relações de poder, que ironicamente tinha uma pretensão de neutralidade, tentando apagar a dinâmica política que constituía tal realidade.

Não havia começo nem fim absolutos. Emaranhados de pensamento... simbolismos inerentes. Atestados pela oposição feita, pois eram metades de um objeto partido... que talvez acabassem sem sentido.

Seres inocentemente comprometidos empenhavam-se na formulação de demandas, na tentativa quase estéril de empoderar as vozes dos pequeninos que participavam do jogo mortal. Vistos como parte de um signo convencional. Apontados como sua característica fundamental... traduziam-se em fragmentos insanos de atributo essencial, mediadores entre a subjetividade e o real.

Esforçavam-se para empreender distinções entre os diversos significados... evidenciando a complexidade que reveste as relações... dissimetrias de poder relativas... idiossincrasias que marcavam os contextos contemporâneos. Meros sinais temporais de um acontecimento? Os códigos eram absolutamente privados... uma articulação entre o sinal e o sinalizado. Mas em precariedade de situação.

No entanto, o embate era certo e a derrota provável, pois as iniciativas se interseccionavam com outras dimensões recortadas, formando assim, um intrincado paradoxo. Definições correntes versus concepções inegavelmente progressistas. Implicadas em tramas assimétricas. O pensamento intrometido disfarçou-se em características básicas quanto a constância das relações.

Mas no pano de fundo, em curso estava a aquiescência e os compromissos mútuos. As vezes as traições eram postas através de garantias de sentido estrito e até formal, outras vezes apenas formulações tácitas. Quadro paradoxal, resultado de uma espécie de truncamento. Universalidades e particularidades se articulavam e se atritavam, negando pressupostos que orientavam a melhor ação, na imensa arena de conflitos éticos.

Pauta

A simulação desempenhava um papel desprezível, formando uma injunção permanente de contradições da torrente de fatos narrados. Crises deflagradas pelas expectativas frustradas, liberação de uma grande carga de afeto acumulada. 

Eram tantos sentidos a serem interpretados, sentidos que indicavam formas disfarçadas de realização de desejos. Mas não havia confiabilidade nas chaves de interpretação. Conglomerados de formações psiquícas, de cujas entranhas emergiu um material misterioso e inacessível.

Em um solo histórico que possibilitava a emergência, traçava-se continuidades e assinalava-se efeitos, aturdidos pelas grandes descobertas já tantas vezes encobertas. Mas a pauta era o desejo que animava, gente entregue a perplexidade por todo lado, que se fossem refletir, não encontrariam nada. Talvez somente a ausência de qualquer garantia. 

Longo tempo oculto pela ignorância, a diferença é que antes não era perfeitamente delimitada. Mas produzir o saber sobre algo, é produzir algo. Construir uma narrativa.... sob formas diferenciais segundo as quais ela se apresentava. Mas a loucura nada mais seria do que uma doença sem corpo, que não minimizava o desamparo original de todos os verdadeiramente envolvidos. 

Como evitar a alucinação e a consequente decepção? Encontrar a desejada identidade perceptiva... instaurar propriamente o discurso, implacar os últimos esforços de resistência. E assim, ceder lugar a um decifrar real de sentidos. Encontrar o ponto de articulação entre as coisas, que a censura impedia de saber.

Noções de defesa... maus indícios que pretensiosamente se transformaram em evidências, constituindo ideias de natureza aflitiva, muito aquém de serem informações eruditas. No entanto, a continuidade era dificilmente recusável. Um palco gigante para encenar uma peça homérica... muito importante para os amantes, mas, na verdade, inócua para os demais.

Esqueceram-se de conservar vias de escoamento, reduzir as tensões decorrentes, constituindo um represamento total. Havia qualidades simultaneamente percebidas, que não implicavam na mutabilidade de seu conteúdo. Tudo estava posto... por enquanto, ninguém deposto.

Não pertencimento

A percepção do que sensos comummente construídos chamariam  de arrogância, talvez fosse a constituição da chave da operação-ruptura com alguns saberes existentes. Saberes externos, essencialmente. Mas não só. Seria preciso reconhecer e preparar arsenais para a luta interna na qual a razão era apenas um efeito da superfície.

Concepções excessivamente generalizantes, clivagens inevitáveis tolhiam a singularidade concreta dos olhos atentos aos neófitos movimentos da alma. Mas as necessidades da subsistência ainda se materializavam como grilhões da negação do ser. Proporcionando fundamentos radicais de permanência que deveriam ser gradualmente rompidos.

A lógica era o não pertencer a nenhum lugar preexistente. Mesmo as localidades subjetivas que foram preservadas como referência, estavam obsoletas... não faziam eco em um ego cansado dos mesmos padrões. 

Já as paisagens reais, cognotivamente apreesíveis, pareciam ser essencialmente farsantes. As fofocas cotidianas, os maldizeres paupérrimos, as ordenanças vazias de substratos humanos. O não pertencimento aos lugares obrigatórios pelo tempo guardava em si o resto do mundo e neste resguardo produzia o seu próprio lugar.

Poesia filosófica

Na superfície do ser há um quase-ser,

Acontecimentos-sentido,

Escapando aos fundamentos.

Cujo pensamento influi 

Nas nossas formas de viver.

Tantos temas privilegiados,

Certas soluções apresentadas,

A busca infinita pela essência,

Abrangendo a singularidade do sujeito,

A universalidade da consciência.

Um lugar dentro da dúvida,

Trazendo a razão como mediadora

Entre as várias subjetividades,

"Do mundo fechado ao universo infinito".

Nada mais parecido...

A Idea platônica e o Édipo freudiano,

O Cogito cartesiano...

A diferença é menor do que pensamos.

O estatuto da palavra,

O princípio da não contradição.

Uma só explicação.

Imersos no simbólico.

O eu, o ego, o lógico...

Substância pensante,

Resultado inverso, controverso e angustiante,

Que divide com outras o domínio do real.

Excêntricas sequências

Em vão poetizar o caos,

Romantizar a tentação do ébrio

Que então comemora

Seus dias de sobriedade,

Enxergando a beleza no estrago,

Acreditando poder tomar somente

Um único trago.

Elemento de realidade,

De uma influência atenuante,

Finalidades Imaginativas 

Das premissas delirantes.

Irrupção da insanidade

Ou estado de melancolia?

Movimentação expressiva

Exaustiva e calada

Que se constitui avessa a euforia

Quando num simbolismo prático

Cujas excêntricas sequências

Se fazem em condições contrárias

Para a cura do pesar com alegria.

Livre Expansão

Eram estímulos sensoriais,

Impulsos para sonhar,

Como "garis" da mente.

Impressões enfatizadas,

As triviais e as que não foram trabalhadas,

Esbarravam casualmente na fala,

Deliberadamente refreada.

Energia psiquíca armazenada,

Ínfima parcela,

De uma função utilitária.

Então o coração desfruta 

De uma espécie de feriado.

Escudo contra a monotonia da vida,

Recreação preciosa,

Peregrinação,

Mitigando a dúvida em amena descontração.

Feridas do espírito inevitavelmente aparecem,

Mas há a vã esperança em algo...

Para se resguardar de novos danos,

Entusiasmo quase extasiado,

Conclusões de sentido, realização...

Aglomerações místicas,

Irreduzidas,

Energia espontânea

Sempre e sempre,

Livre expansão.

Milagre

Em sua reflexão praticamente em transe... em um estado quase onírico, lhe visitavam pensamentos peculiares. Veio-lhe então ideias sobre os milagres. O milagre, diziam tais pensamentos, era exatamente o que parecia ser. Uma mudança radical frente a uma situação intransponível. Variaria de tamanho. Podendo ser desde a concretização de uma sinapse cerebral tão desejada, mas de aparência impossível, até o clássico "mover montanhas". Milagres eram mesmo aquilo que as lições mais primárias afirmam ser. 

Apenas seu desenvolvimento era mais específico do que qualquer um já descrevera até então, pensava em transe. O milagre era milagre sim, apenas não funcionava com o automatismo descrito pela insanidade posta a toda hora. Assim como todo o funcionamento do mundo, a magia também tinha seu caminho, seus procedimentos. 

E isso não era de agora... toda a literatura mágica trazia metologia quanto aos procedimentos milagrosos e suas principais características. Havia milagres que passavam só pela obtenção privilegiada da informação. Tipo Noé e sua Arca... bastou saber antes que haveria um dilúvio, a informação foi o milagre, o resto complemento. 

Houve milagre de mergulhar no rio algumas vezes para ser curado; de deitar em cima da pessoa três vezes para fazê-la ressuscitar; milagre com estratégia de guerra, de quebrar vasilha, tocar trombeta e gritar. Teve milagre, a contragosto do beneficiado, de ser transportado na barriga da baleia. A multiplicação de mantimentos é um clássico também, foi desde azeite, a pão e peixe. Cura de doença também ocupava parte relevante da literatura.

Mas em todos eles havia algumas coisas em comum. Pessoalidade e riqueza de detalhes. Pessoalidade como critério óbvio. Riqueza de detalhes: tipo... porque uma Arca? Poderia ser uma caverna, uma ilha isolada... mas era uma arca que deveria ser construída pelas mãos do beneficiado. Um milagre com contrapartida. Ou porque a multiplicação do azeite na medida da quantidade de vasilhas emprestadas dos vizinhos da pobre viúva? Milagre na medida da fé do necessitado.

Por onde e pelo quê passaria seu milagre? Nenhum pensamento lhe vinha a toa, por acaso. Nem acreditava em acasos. Mas acreditava em milagres. Uma intervenção mágica no tempo e no espaço. Os milagres não eram exatamente uma mudança de curso. Eram peculiaridades da própria lógica comum, a exceção necessária à existência da regra.

Sua razão estava em admitir a loucura, só não a doença. A magia era loucura. A tristeza a doença. A transcendência também loucura, a rua sem saída, velha doença. E seu milagre, sua necessidade de ação para além dos lugares comuns? O preenchimento das ausências. Toda dor era metáfora dos amores não tidos. E a cada passo no trajéto, mais um e mais um. Um procedimento cíclico. Acumulado. Majorado. O milagre? Percorrer o longo e solitário caminho a ser percorrido.

Belchior... minha singela homenagem!

Sempre tive a impressão de que ele era um poeta desses parecidos com uma parte dos meus amigos... que acende um cigarro e recita qualquer poema bêbado, de sua própria autoria, no fim da noite, na mesa do bar. Gente simples de tão complexa, que as vezes se enche de alguma fé quase cética, guardando as armadilhas, sem muita estética, para poder amar. Do tipo que diz..."hoje à noite namorar, sem ter medo da saudade, sem vontade de casar". Como eu gostaria de ter dito essa frase, para os ouvidos do mundo e para os meus... Sinto que ele foi alguém de uma efervescência de alma tamanha, com muito mais coragem que a maioria de nós, viciado em emoção. Que não se compreendia totalmente e quando se via no espelho expressava uma vaidosa lamentação... "Como é perversa a juventude do meu coração que só entende o que é cruel, o que é paixão". Uma homenagem única e honesta à intensidade. E então, demasiadamente humano, oscilava entre a desilusão e a esperança, dialogava com suas contradições, fazendo da sua arte o seu escape, sua arma, seu protesto e seu encanto: "Ora direis, ouvir estrelas, certo perdeste o senso, eu vos direi no entanto: enquanto houver espaço, corpo e tempo e algum modo de dizer não, eu canto."... Cantamos todos... pois em algum lugar dentro de nós, ainda acreditamos. E mesmo sabendo da complexidade psicanalítica que guardava o amor, essa de ser encontro de sintomas e percepções questionáveis, preferia dizer...: "Deixando a profundidade de lado, eu quero é ficar colado à pele dela noite e dia, fazendo tudo e de novo, dizendo sim a paixão, morando na filosofia. Quero gozar no seu céu, pode ser no seu inferno. Viver a divina comédia humana onde nada é eterno". O que posso dizer? Também quero!!! E apesar dele não ter cantado as dores da minha geração, teve percepções poéticas atemporais, do quanto nossa arrogância a respeito da vida e das mudanças que podemos proporcionar as vezes são infantis... e que depois de algumas desilusões, isso tudo nos faz sofrer... e muito. Portanto, assim, em mil ocasiões, ontem, hoje e amanhã, entoamos com ele, sem mais...: "Minha dor é perceber que apesar de tudo que fizemos ainda somos os mesmos e vivemos como os nossos pais" ... Obrigada Belchior!!! Descanse em paz.

O mês de abril e a saudade...

O mês de abril não deveria se chamar assim, deveria se chamar saudade. Os dias começam a ter temperaturas mais baixas, o Sol brilha e o céu fica com um azul vibrante. As noites são frias, as comidas e as bebidas quentes tomam o seu lugar. Em abril já não estamos mais no início do ano... o que tinha que começar já começou. O verão dá lugar ao outono melancólico e poético.

Tenho memórias intensas de coisas que acontecerem neste mês em vários períodos da minha vida. Na adolescência e início da juventude, essa época estávamos sempre envolvidos com os congressos estudantis... na qual viajávamos quilômetros para discutir política e encontrar pessoas queridas ou pessoas que faziam nosso coração pulsar, revivendo um anacronismo delicioso da mistura do amor com a política juvenil.

Foi em abril de 2010 que assumi a liderança da juventude do PT no Paraná, num encontro intenso que me deixou saudade e gerou paixão. Em 2012, neste mesmo mês, me mudei para São Paulo. Em 2013, passei abril inteiro, conhecendo paisagens na Bahia. Foi em abril que iniciei as aulas do mestrado e no ano passado ingressei na última etapa da Escola Superior da Polícia Civil.

Neste ano, foi neste mês que fiz um dos mergulhos subjetivos mais profundos, percebendo coisas do meu passado e iniciando novos projetos para o futuro, descontruindo padrões que pareciam intransponíveis. Tive um mês interessante, que por mais dolorido que tenha sido, me deixará saudade quanto a intensidade das coisas. Não é sempre que a vida tem sabores tão relevantes, costuma ser sempre em abril.

Canetinha marrom

Quando eu era criança, pré-adolescente, adolescente e me colocava em alguma situação de conflito na escola, havia um número imenso de possibilidades de resolução. Uma vez aos 7 anos, uma coleguinha me acusou de ter furtado uma canetinha marrom, porque justo a canetinha marrom dela tinha um formato diferente das outras. Mas todas as canetinhas marrons daquela marca, eram assim, inclusive a minha.

Eu sei que aquela "calúnia" me tirou o sono, eu não queria voltar para escola e enfrentar a colega que era a mais popular da turma e me acusava. Relatei os fatos para o meu pai. Ele, antes de qualquer coisa, ao me levar para a escola, estacionou o carro um pouco antes e orou para que Deus agisse naquela situação e abrisse os olhos da colega quanto a falsidade da acusação, depois me encorajou a encarar os fatos e me defender. Deu certo, ela achou a canetinha marrom, e me pediu desculpas.

Vivi diversas outras histórias, nas quais minha mãe também interveio. Diálogo com professores, pais de colegas, orientações. Minha mãe sempre ensinava que a gente não deveria bater em ninguém, mas caso fossemos agredidos, dizia: "se defenda". Minha irmã também deu uma grande ajuda na resolução dos meus conflitos infantis e pré-adolescentes na escola e em outros ambientes. Ela sempre foi temida e por isso, quando alguém mexia comigo, ia lá e já resolvia, as vezes com apenas um olhar ameaçador.

Resumo da história: existem mil e uma formas de resolver conflitos relacionais de crianças e adolescentes. Ou ao menos existiam. Soluções que vão de oração e manutenção da serenidade, passam pelo diálogo, até a devolução da agressão sofrida na mesma moeda. Aprendi isso em casa, como a maioria das pessoas.

Mas hoje, nem estamos na metade da manhã e atendemos na delegacia uns três casos bastante similares ao da canetinha marrom. Pessoas que não ensinam seus filhos a enfrentar as situações de conflito infantil e querem recorrer a polícia para resolver absurdos. Tenho certeza de que nunca nem passou pela cabeça dos meus pais ir até uma delegacia de polícia para requerer resolução quanto ao que era responsabilidade deles resolver. Não sei se já existia uma parcela da sociedade, mesmo naquela época, que já fazia isso, mas hoje em dia tem de penca.

Acho que essa atitude dos pais passa uma mensagem errada para crianças e adolescentes, de que um órgão público deve resolver seus conflitos subjetivos e privados. Fico pensando o que motiva alguém a ir até a polícia para requerer soluções assim. Todos os adjetivos que consigo pensar não são nem um pouco lisonjeiros. Gosto de diversos aspectos desse novo mundo politicamente correto, mas há que se ter limite quanto a intervenção do Estado em conflitos particulares... linhas tênues.

Acne em poesia

Um cenário de guerra, pós guerra, pós batalha... 

Vermes comiam a energia criativa 

Que em sua direção tosca se tornara em nada. 

A mistura da vida parasita 

Com os resquícios dos soldados de uma batalha estéril, 

Inflamavam, erupções por toda parte.

Erupções que ilustravam a dialética do não... 

O mesmo "não" que poderia salvar o todo da guerra, 

Despedaçava as células em cada etapa da luta.

Como resultado: a deformação de uma harmonia óbvia 

Que era perdida a cada dia, 

Acumulando cicatrizes como uma menos pior companhia.

Algo estava errado, e se estampava na vitrine do existir... 

Como um alerta inquestionável.

Metáfora que gerava metáfora, 

trazendo a concreto o que não se pôde transcender. 

E assim o corpo pagava um preço alto 

Diante da incompletude do ser!

Heranças transcedentais

Minha avó se chamava Eulália, morreu em 2011, aos 80 anos. Ela teve uma vida pulsante. Com olhos verdes e grandes, uma risada expansiva, unhas vermelhas enormes, costumava agregar muita gente a sua volta. Tinha um pensamento sagaz e uma elegância invejável. Faz seis anos que ela se foi e sinto a sua falta sempre... as vezes escuto sua risada e sua voz vivas como nunca em meus pensamentos e lembranças.

Ela tinha amigas pelo país a fora, sempre ouvimos falar de muitas delas, de São Paulo, Minas Gerais, Curitiba... laços profundos, pessoas que a visitavam e ela visitava sempre. Mas havia uma com status especial, que morava mais perto, sobrinha de seu primeiro marido e pai de seus filhos, o Pedro, no caso, meu avô. Essa amiga, se chamava Arminda.

Cresci ouvindo a vó Eulália fazer elogios a sua grande amiga Arminda. Indo visitá-la, falando com ela ao telefone. Coincidência ou não, Arminda sempre morou em Cianorte, 70 quilômetros de Maringá. Eu tinha a impressão de que a amiga era uma mulher forte e esplêndida tanto quanto minha avó Eulália... provavelmente eu tinha razão.

Acontece que neste ano, me mudei para Cianorte. Procurei a família que tenho aqui, mas que nunca antes tinha entrado em contato. Percebi nesta parte da família uma afinidade sem precedentes... e soube, que por mais que eu tenha resistido a me mudar de cidade, isso foi um privilégio do destino.

Entre os membros dessa família, conheci uma prima, neta da Arminda... Larissa. Desde o primeiro instante nos demos bem, ficamos amigas, como se tivéssemos crescido juntas. E mesmo com trajetórias diferentes, nosso diálogo fluiu numa profundidade que o tempo racional não explicaria. 

Volta e meia, eu e Larissa nos lembramos de nossas avós, contamos histórias de como elas eram fortes, empoderadas e exemplos de como aprendemos uma infinidade de coisas com elas. De alguma maneira que eu não sei explicar, sinto que essa amizade com minha prima é um presente de Eulália e Arminda para Amanda e Larissa. Um laço herdado e abençoado, uma amizade imediatamente eficaz porque vem privilegiada por uma construção prévia para muito além de nós. E além disso, talvez elas tivessem diálogos parecidos com os nossos, acompanhados de muito café e risadas escandalosas.

Homeland

Faz um tempo que eu quero escrever sobre esta série: Homeland. Que sem dúvida alguma está entre as minhas preferidas, perdendo talvez somente para GOT, e em pé de igualdade com House of Cards, seguida por Black Mirror, Narcos e Marco Polo (que parece ter sido cancelada).

A série foi desenvolvida por Howard Gordon e Alex Gansa, é baseada no seriado israelense 'Hatufim'.  Nas primeiras temporadas, a trama gira em torno do sargento americano Nicholas Brody, um fuzileiro de guerra que é encontrado no Iraque após oito anos desaparecido. Ele volta para os Estados Unidos como herói e passa por um difícil processo de readaptação social. O problema é que a oficial de representações da CIA, Carrie Mathison, passa a acreditar que Brody foi convertido para o islamismo pelo líder da Al-Qaeda, Abu Nazir.

Carrie Mathison, é na verdade a personagem principal da série durante as seis temporadas. E apesar de ser uma espiã genial, e perceber coisas que ninguém mais consegue ver a sua volta, tem transtorno bipolar. O interessante é que é justamente sua doença que a faz ser tão diferenciada. 

A série retrata a CIA de um jeito peculiar, diferente de outras tramas sobre espionagem, que mostram seus agentes como semideuses, em Homeland, os personagens são muitíssimos problemáticos e suas vidas particulares são tomadas pelo caos devido ao vínculo com a agência. E fica claro que o que realmente faz diferença na ação da organização é o material humano.

Um aspecto fundamental, é que os que estão na CIA, são inseridos em um mundo a parte. E quando precisam se distanciar, viver uma vida "normal", isso se torna impossível, pois conhecem como o mundo funciona de verdade e sabem coisas que a maioria das pessoas não faz ideia. 

As narrativas dos episódios são construídas de maneira primorosa, é muito difícil não se deixar enganar e prever algum movimento da série, no geral, ficamos permanentemente surpreendidos. Ah, e sim, segue a tendência dos melhores seriados de hoje em dia, não há conforto... em momento algum podemos nos apegar aos personagens ou esperar finais felizes. É só tragédia.

O conflito relacional é permanente na série, mas vínculos profundos são formados devido a vivências muito intensas na agência. Para mim as relações mais interessantes são o vínculo de Carrie com Saul Berenson, uma relação quase filial, mas que não deixa de ser perversa em vários momentos em virtude da inserção deles na CIA; e a relação dela com Peter Quinn, um romance que nunca acontece de verdade, mas tem raízes profundas.

Recomendo a série... daquelas que eu não consigo parar de assistir, ficando horas a fio em estado semivegetativo... e sentindo um enorme vazio quando acaba. Tem 4 temporadas na Netflix, as outras duas você tem que baixar fora. Mas é imperdível e está entre as melhores.

"Ostra feliz não produz pérola"

O primeiro livro que li de Rubem Alves, eu tinha 10 anos de idade. Achei "O Retorno Eterno", por acaso na biblioteca do colégio. Ele me acompanhou na adolescência. Na juventude tive a oportunidade de conhecer Rubem numa palestra sobre educação em Maringá. Sofri com sua morte há pouco tempo, como se fosse um velho amigo.

As vezes, quando me sinto só, pego um de seus livros para ler. Acho que ele tem um dom único... porque quando leio sua obra tenho a sensação de estar numa sala cercada de obras de arte, ao som de música clássica, bebendo um bom uísque e fumando charuto, ao lado de um dos amigos que alimentam a minha alma. 

Rubem Alves intitulou um de seus livros de "Ostra feliz não produz pérola". Ganhei o livro no fim da adolescência, de uma amiga. Li e gostei. Mas logo percebi que o título escondia com sutileza um conceito voraz sobre a humanidade.

A descrição de que a ostra produz a pérola a partir dos grãos de areia que entram nela e a incomodam, metaforiza as nossas angústias transformadas em coisas boas. E cabe em diversos aspectos da vida. Acho que metaforiza a própria existência humana num mundo ostil.

Acho que são raros ou inexistentes adultos completamente felizes neste mundo. Temos sempre vícios, neuroses, traumas, relações mal resolvidas, doenças físicas, mágoas e violências contidas que carregamos conosco, que estão além de nosso alcance resolutivo muito porque tais defeitos já compõe a nossa identidade, e no fundo, por costume, apego, inconsciência... não estamos dispostos a abrir mão deles.

Mas o interessante disso, é que assim como as nossas doenças podem nos levar prematuramente a morte, também são, para muitos indivíduos, uma permanente motivação para gerar beleza, produzir arte, lutar por mudanças externas. Acho poética e divina a perspectiva de transformação de vícios e doenças em presentes para o mundo.

Rubem Alves fez isso, transformou suas dores, seus medos, suas dúvidas em diálogo com o mundo. A poesia que demonstra em suas palavras, talvez não fosse a mesma que demonstrasse no cotidiano da convivência, conforme as notícias que temos da maioria dos grandes artistas. Gostaria disso na minha vida. Deixar uma obra, fosse em que âmbito fosse, capaz de tornar meus vícios, doenças, idiossincrasias insuportáveis em questões insignificantes. Talvez um dia.

Sobre política e o nosso reencontro com a esperança!

Há um tempo venho falando de uma desilusão e desesperança que assola a minha geração. Minha percepção sobre isso se dá por alguns motivos. Não são poucos os amigos que tem cogitado a possibilidade de sair do país, gente que estudou, mas que mesmo com alto nível de escolaridade, está penando para pagar o aluguel todo mês.

Uma outra galera, que até já passou em concurso, que também sofre de desesperança, mas faz um discurso de que a vida não tem graça. Que é isso mesmo, trabalho, salário no fim do mês, bar no fim de semana, relacionamentos mais ou menos e só.

Não quero aqui deslegitimar nenhum sentimento ou impressão sobre a vida. Até porque passei por dias difíceis centrada nesta mesma perspectiva ou falta dela. Fui candidata a vereadora num dos momentos mais difíceis para a esquerda no país, e com um resultado eleitoral muito menor do que eu esperava, foi muito difícil entender que o problema era geral e não de incapacidade individual ou do grupo político do qual eu fiz parte.

Minhas esperanças foram abaladas, não só devido as eleições de 2016, ou o impeachment da Dilma, ou meu envolvimento com a militância, ou ainda a mudança para pior nas perspectivas em ampliação e manutenção de políticas públicas em benefício da parcela mais vulnerável da população, ou a incapacidade do PT de se reinventar e dar uma resposta a sociedade.

Parece que tudo faz parte de um círculo vicioso, que começa em aspecto macro, e atinge as nossas vidas particulares de maneira avassaladora. Dia desses em diálogo com um amigo, percebemos o quanto tudo o que está acontecendo no país atinge nosso humor dentro de casa. Mas creio que não seja bem isso.

Vejo uma relação dialética nesse momento histórico que estamos vivendo. De um lado os fatos gerais que nos desanimam, a ausência de lideranças nas quais podemos depositar confiança e renovar nossos votos de amor pela luta política. De outro lado, isso tudo vai alimentando nosso desânimo, nos faz abrir mão da elaboração política permanente. Nos faz não querer assumir uma responsabilidade geracional para reconstruir as coisas.

E por fim, nos dá a sensação de que tudo o que sabíamos sobre política, ficou velho. Por mais que volta e meia, as organizações tradicionais dos movimentos sociais ganhem algum fôlego, devido a absurdos propostos pelo atual governo, as alternativas que se apresentam no momento seguinte não empolgam ninguém.

Não sei onde chegaremos como consequência da atual conjuntura. Mas tenho refletido muito sobre a necessidade de reassumirmos a responsabilidade política do processo. De reinventarmos nossa esperança num novo patamar, mais complexo, mais elaborado. Não podemos nos entregar a uma estratégia que exacerbe ainda mais nosso individualismo e nos faça abandonar aquilo que compõe as nossas identidades.

Creio que é em movimento que perceberemos novas formas de diálogo e mobilização social. Não pretendo viver sem a luta política, não pretendo viver sem ser parte da construção de uma sociedade melhor... não pretendo viver sem esperança. Então, fica a certeza de que não podemos parar.

Mosaico Identitário

Uma vez em diálogo com uma amiga, ela me contou sobre como via o mundo e em como isso tinha impacto na sua maneira de viver. Disse-me que imaginava o mundo real como se estivesse em um sonho, no qual todos eram arquétipos dela. Com isso, considerava as pessoas com as quais se relacionava, a partir da mesma régua que considerava a si mesma. E acreditava que nenhuma relação que estabelecia, era por acaso. 

Considerei esse conceito em alto nível. O que para um entendedor simplista pode parecer individualismo, é na verdade um fantástico senso coletivo. Pois, ela explicou que assim, vendo a todos como parte de si mesma, sempre assumia as responsabilidades de suas relações e amava o próximo com o seu amor próprio.

Não sei se consigo desenvolver um senso tão elaborado. Mas para mim há um sentido psicológico muito importante nisso. O qual tem tido grande eco dentro de mim. Antes de entrar na polícia civil e atender vítimas de violência doméstica, eu nunca tive uma empatia profunda com elas, apenas uma solidariedade racional.

Hoje em dia, mesmo tendo experiências relacionais diferentes da maior parte das mulheres que atendo, eu me sinto um pouco elas, no que tange a minha identidade feminina e todos os bônus e principalmente ônus que isso me causa. Cada um dos casos, me vejo um pouco, penso que poderia ser eu, não fosse ter tido oportunidades diferentes. Penso, as vezes, que em outras proporções, elas são eu e eu sou elas.

Isso também se reflete nas demais relações. Sinto que cada pessoa que me relacionei na vida, passou a ser um pouco parte de mim. Cada identidade com a qual tive contato... familiares, amigos, colegas, amores... todos eles juntos formam o mosaico que eu sou, e a partir da suas, me proporcionam uma identidade única. E os sinto dentro de mim com muita intensidade. E as vezes, mesmo que eles não saibam, dialogo intensamente com cada um... e assim, me trazem conforto, respostas, dúvidas, angústias...

Elas

Eu guardava minha admiração-inveja

De uma possível equidade estabelecida

Num, para mim, 

Quase desconhecido patamar.

Eram triângulos perfeitos, 

Que formavam um retângulo voraz,

No intenso caos do amor.

Acompanhadas de um entendimento peculiar

Da pedra angular 

Dos segredos afetivos.

O segredo da loucura

10, 11, 12 e 13 eram os números das plataformas 

Que sustentavam sua despedida em concreto.

Dava "até breve" a sua melhor vertigem,

A cidade que mesmo gigante era seu canto quente,

Explicava e exemplifica sua origem,

Em várias cores em tons pastéis,

E no vermelho vibrante de sua estrela.

Coração cheio, agradecia o empréstimo 

Que fizera a religião que não era a sua. 

Aquele quase ateísmo radical

Sustentado por uma fé elaborada numa alma imoral.

Olhos brilhavam, 

Descansava nos esclarecimentos lúcidos 

De um sacerdote que explicava o segredo da loucura.

E se reiventava na sacralidade pagã 

Das amizades idiossincráticas.

Os ponteiros do relógio não voltariam para trás

Então enquanto ela tentou forçar o esgotamento do óbvio, o óbvio não se esgotou! Mas um dia, apenas se desfez. E no fundo do poço pode encontrar a chave para o destino transcendente.

Percebeu que a linearidade do pensamento do outro não era dela, não dizia nada sobre ela. Então as mentiras que contara para si mesma no sentido de resgatar sua alma, sua pulsão de vida, já não pareciam falsas, não eram falsas... apenas sofriam bloqueio de eco.

Naquele instante, tudo que presenciara em sua infância parecia ter sido um treinamento oculto que só agora tomava sua forma plena e passava a ter completa fruição em seu espírito. A arte do primeiro e maior gigante de sua vida a resgatava de sua pequenez. Que grande recurso lhe era oferecido!

Com a mudança de sua percepção, estava quase grata pelo abismo que a vida lhe proporcionava... pode ver o futuro, não como em uma profecia, viu numa matemática simples, não contaminada por seus subterfúgios. 

Teve a certeza de que não permaneceria naquele estado vegetativo. Já sabia que não estava mais lá. Ilusão não eram os propósitos estabelecidos. Ilusão era inebriar-se de uma desesperança que não era dela. Decidiu deixar para trás. Outro gigante interveio: "Siga o propósito, não o fluxo". Mais um pedaço do resgate se impôs. Inverteu a lógica. Já não era sem tempo.

Escreveu como quem psicografava, como uma usurpação de palavras que não eram dela, mas que por isso mesmo, nunca havia se sentido tão dona de si. Lembrou-se de que não era boa. Como se a bondade que seu estado vegetativo exigia fosse uma forma de corrupção. Que feliz constatação. Pode assumir seus sentimentos obscuros como parte genuína de sua identidade.

"Talvez vendo de fora, saber que bactérias existem, seja mais lindo do que pegar um estafilococos convivendo com elas", disse o terceiro gigante lembrando a acidez de seu humor adormecido. Assumiu os riscos de ser quem era. Estabeleceu o não. Findou sua espera. Amou suas contradições... cada uma delas.

Sentiu algo familiar.... uma emoção esquecida. Estava no controle, lembrou-se que adorava estar no controle. Levantou os braços e fez descer as brumas que atrapalhavam o seu olhar para a Avalon que reservava um outro aspecto de seu destino.

Assumiu sua própria narrativa. Já não estava em disputa a maneira com que descreveria sua história até aqui vivida. Cansou-se das linearidades desencorajadoras nas quais fora rotulada que tiveram um eco perverso devido a sua vulnerabilidade circunstancial.

Matou a esperança cega alicerçada na pseudo vivência de um amor estéril. Os ponteiros do relógio não voltariam para trás.

Estivesse onde estivesse, lembrou-se que pertencia a um todo. Não estava a margem da engrenagem que a movia. 

Eram tantos pertencimentos... a complexidade de seus gigantes, a roda da história, o caos nada sutil que se estabelecera no país continental. Ela pertencia a vida que pulsava por todo lado, pertencia as trincheiras da guerra que estava por vir, pertencia aos amores que já vivera e que ainda viveria, pertencia a todas as emoções existentes, efervescentes, dinâmicas. Era parte do movimento do Universo, compunha o começo, o meio e o fim.