Monólogo

As sensações pareciam ser sobre as vestes que não tinha para se adequar naquele dia... os tecidos que repousavam por uma camada mais profunda do que a sua pele material, causavam desconforto e uma quase dor. Diante de sujeitos atuantes e padecentes, rudimentarmente fazedores de regras tão velhas e ineficazes, o paradoxo apresentado era quase isento de sentido. Explicações objetivas do óbvio eram desacreditadas por representações correntes. E apesar de as sensações serem indubitavelmente pessoais, localizavam-se em um substrato psíquico historicamente elaborado, originariamente provindo de conteúdos em estados reprimidos ou esquecidos. Uma onda avassaladora logo se apropriava e estragava a frágil e inconstante plenitude do ser. As suas vestes estavam inadequadas? Ou a ocasião era ausente de sentido para além do espelho social. O que era real... o encontro socialmente determinado ou a simplicidade de sua vestimenta questionada? Atenta... nem tanto. Limites dialogados tardiamente geravam uma imagem de aparência inconsequente veementemente não aceita. Mas não, a loucura não era a inversão da lógica, a insanidade estava na lógica em si. Contradição. Perturbações oníricas. Inadequação. Sapatos apertados, vestidos incômodos, estojos pequenos demais... relações precárias que não retornavam ecos necessários. Os ecos não eram inexistentes, mas distorcidos, insuficientes, simplórios diante de uma demanda complexificada ao longo dos anos. A base nunca era a sua medida, mas a medida do outro se impunha como referencial. Uma identidade permanentemente questionada. E além disso, não entendida, não escutada. O mundo não era um lar, um lugar de acolhimento, lhe parecia mais um palco cujo único espetáculo vigente era o monólogo de alguém desconhecido, despreparado e completamente desinteressante.