Belchior... minha singela homenagem!

Sempre tive a impressão de que ele era um poeta desses parecidos com uma parte dos meus amigos... que acende um cigarro e recita qualquer poema bêbado, de sua própria autoria, no fim da noite, na mesa do bar. Gente simples de tão complexa, que as vezes se enche de alguma fé quase cética, guardando as armadilhas, sem muita estética, para poder amar. Do tipo que diz..."hoje à noite namorar, sem ter medo da saudade, sem vontade de casar". Como eu gostaria de ter dito essa frase, para os ouvidos do mundo e para os meus... Sinto que ele foi alguém de uma efervescência de alma tamanha, com muito mais coragem que a maioria de nós, viciado em emoção. Que não se compreendia totalmente e quando se via no espelho expressava uma vaidosa lamentação... "Como é perversa a juventude do meu coração que só entende o que é cruel, o que é paixão". Uma homenagem única e honesta à intensidade. E então, demasiadamente humano, oscilava entre a desilusão e a esperança, dialogava com suas contradições, fazendo da sua arte o seu escape, sua arma, seu protesto e seu encanto: "Ora direis, ouvir estrelas, certo perdeste o senso, eu vos direi no entanto: enquanto houver espaço, corpo e tempo e algum modo de dizer não, eu canto."... Cantamos todos... pois em algum lugar dentro de nós, ainda acreditamos. E mesmo sabendo da complexidade psicanalítica que guardava o amor, essa de ser encontro de sintomas e percepções questionáveis, preferia dizer...: "Deixando a profundidade de lado, eu quero é ficar colado à pele dela noite e dia, fazendo tudo e de novo, dizendo sim a paixão, morando na filosofia. Quero gozar no seu céu, pode ser no seu inferno. Viver a divina comédia humana onde nada é eterno". O que posso dizer? Também quero!!! E apesar dele não ter cantado as dores da minha geração, teve percepções poéticas atemporais, do quanto nossa arrogância a respeito da vida e das mudanças que podemos proporcionar as vezes são infantis... e que depois de algumas desilusões, isso tudo nos faz sofrer... e muito. Portanto, assim, em mil ocasiões, ontem, hoje e amanhã, entoamos com ele, sem mais...: "Minha dor é perceber que apesar de tudo que fizemos ainda somos os mesmos e vivemos como os nossos pais" ... Obrigada Belchior!!! Descanse em paz.

O mês de abril e a saudade...

O mês de abril não deveria se chamar assim, deveria se chamar saudade. Os dias começam a ter temperaturas mais baixas, o Sol brilha e o céu fica com um azul vibrante. As noites são frias, as comidas e as bebidas quentes tomam o seu lugar. Em abril já não estamos mais no início do ano... o que tinha que começar já começou. O verão dá lugar ao outono melancólico e poético.

Tenho memórias intensas de coisas que acontecerem neste mês em vários períodos da minha vida. Na adolescência e início da juventude, essa época estávamos sempre envolvidos com os congressos estudantis... na qual viajávamos quilômetros para discutir política e encontrar pessoas queridas ou pessoas que faziam nosso coração pulsar, revivendo um anacronismo delicioso da mistura do amor com a política juvenil.

Foi em abril de 2010 que assumi a liderança da juventude do PT no Paraná, num encontro intenso que me deixou saudade e gerou paixão. Em 2012, neste mesmo mês, me mudei para São Paulo. Em 2013, passei abril inteiro, conhecendo paisagens na Bahia. Foi em abril que iniciei as aulas do mestrado e no ano passado ingressei na última etapa da Escola Superior da Polícia Civil.

Neste ano, foi neste mês que fiz um dos mergulhos subjetivos mais profundos, percebendo coisas do meu passado e iniciando novos projetos para o futuro, descontruindo padrões que pareciam intransponíveis. Tive um mês interessante, que por mais dolorido que tenha sido, me deixará saudade quanto a intensidade das coisas. Não é sempre que a vida tem sabores tão relevantes, costuma ser sempre em abril.

Canetinha marrom

Quando eu era criança, pré-adolescente, adolescente e me colocava em alguma situação de conflito na escola, havia um número imenso de possibilidades de resolução. Uma vez aos 7 anos, uma coleguinha me acusou de ter furtado uma canetinha marrom, porque justo a canetinha marrom dela tinha um formato diferente das outras. Mas todas as canetinhas marrons daquela marca, eram assim, inclusive a minha.

Eu sei que aquela "calúnia" me tirou o sono, eu não queria voltar para escola e enfrentar a colega que era a mais popular da turma e me acusava. Relatei os fatos para o meu pai. Ele, antes de qualquer coisa, ao me levar para a escola, estacionou o carro um pouco antes e orou para que Deus agisse naquela situação e abrisse os olhos da colega quanto a falsidade da acusação, depois me encorajou a encarar os fatos e me defender. Deu certo, ela achou a canetinha marrom, e me pediu desculpas.

Vivi diversas outras histórias, nas quais minha mãe também interveio. Diálogo com professores, pais de colegas, orientações. Minha mãe sempre ensinava que a gente não deveria bater em ninguém, mas caso fossemos agredidos, dizia: "se defenda". Minha irmã também deu uma grande ajuda na resolução dos meus conflitos infantis e pré-adolescentes na escola e em outros ambientes. Ela sempre foi temida e por isso, quando alguém mexia comigo, ia lá e já resolvia, as vezes com apenas um olhar ameaçador.

Resumo da história: existem mil e uma formas de resolver conflitos relacionais de crianças e adolescentes. Ou ao menos existiam. Soluções que vão de oração e manutenção da serenidade, passam pelo diálogo, até a devolução da agressão sofrida na mesma moeda. Aprendi isso em casa, como a maioria das pessoas.

Mas hoje, nem estamos na metade da manhã e atendemos na delegacia uns três casos bastante similares ao da canetinha marrom. Pessoas que não ensinam seus filhos a enfrentar as situações de conflito infantil e querem recorrer a polícia para resolver absurdos. Tenho certeza de que nunca nem passou pela cabeça dos meus pais ir até uma delegacia de polícia para requerer resolução quanto ao que era responsabilidade deles resolver. Não sei se já existia uma parcela da sociedade, mesmo naquela época, que já fazia isso, mas hoje em dia tem de penca.

Acho que essa atitude dos pais passa uma mensagem errada para crianças e adolescentes, de que um órgão público deve resolver seus conflitos subjetivos e privados. Fico pensando o que motiva alguém a ir até a polícia para requerer soluções assim. Todos os adjetivos que consigo pensar não são nem um pouco lisonjeiros. Gosto de diversos aspectos desse novo mundo politicamente correto, mas há que se ter limite quanto a intervenção do Estado em conflitos particulares... linhas tênues.

Acne em poesia

Um cenário de guerra, pós guerra, pós batalha... 

Vermes comiam a energia criativa 

Que em sua direção tosca se tornara em nada. 

A mistura da vida parasita 

Com os resquícios dos soldados de uma batalha estéril, 

Inflamavam, erupções por toda parte.

Erupções que ilustravam a dialética do não... 

O mesmo "não" que poderia salvar o todo da guerra, 

Despedaçava as células em cada etapa da luta.

Como resultado: a deformação de uma harmonia óbvia 

Que era perdida a cada dia, 

Acumulando cicatrizes como uma menos pior companhia.

Algo estava errado, e se estampava na vitrine do existir... 

Como um alerta inquestionável.

Metáfora que gerava metáfora, 

trazendo a concreto o que não se pôde transcender. 

E assim o corpo pagava um preço alto 

Diante da incompletude do ser!

Heranças transcedentais

Minha avó se chamava Eulália, morreu em 2011, aos 80 anos. Ela teve uma vida pulsante. Com olhos verdes e grandes, uma risada expansiva, unhas vermelhas enormes, costumava agregar muita gente a sua volta. Tinha um pensamento sagaz e uma elegância invejável. Faz seis anos que ela se foi e sinto a sua falta sempre... as vezes escuto sua risada e sua voz vivas como nunca em meus pensamentos e lembranças.

Ela tinha amigas pelo país a fora, sempre ouvimos falar de muitas delas, de São Paulo, Minas Gerais, Curitiba... laços profundos, pessoas que a visitavam e ela visitava sempre. Mas havia uma com status especial, que morava mais perto, sobrinha de seu primeiro marido e pai de seus filhos, o Pedro, no caso, meu avô. Essa amiga, se chamava Arminda.

Cresci ouvindo a vó Eulália fazer elogios a sua grande amiga Arminda. Indo visitá-la, falando com ela ao telefone. Coincidência ou não, Arminda sempre morou em Cianorte, 70 quilômetros de Maringá. Eu tinha a impressão de que a amiga era uma mulher forte e esplêndida tanto quanto minha avó Eulália... provavelmente eu tinha razão.

Acontece que neste ano, me mudei para Cianorte. Procurei a família que tenho aqui, mas que nunca antes tinha entrado em contato. Percebi nesta parte da família uma afinidade sem precedentes... e soube, que por mais que eu tenha resistido a me mudar de cidade, isso foi um privilégio do destino.

Entre os membros dessa família, conheci uma prima, neta da Arminda... Larissa. Desde o primeiro instante nos demos bem, ficamos amigas, como se tivéssemos crescido juntas. E mesmo com trajetórias diferentes, nosso diálogo fluiu numa profundidade que o tempo racional não explicaria. 

Volta e meia, eu e Larissa nos lembramos de nossas avós, contamos histórias de como elas eram fortes, empoderadas e exemplos de como aprendemos uma infinidade de coisas com elas. De alguma maneira que eu não sei explicar, sinto que essa amizade com minha prima é um presente de Eulália e Arminda para Amanda e Larissa. Um laço herdado e abençoado, uma amizade imediatamente eficaz porque vem privilegiada por uma construção prévia para muito além de nós. E além disso, talvez elas tivessem diálogos parecidos com os nossos, acompanhados de muito café e risadas escandalosas.

Homeland

Faz um tempo que eu quero escrever sobre esta série: Homeland. Que sem dúvida alguma está entre as minhas preferidas, perdendo talvez somente para GOT, e em pé de igualdade com House of Cards, seguida por Black Mirror, Narcos e Marco Polo (que parece ter sido cancelada).

A série foi desenvolvida por Howard Gordon e Alex Gansa, é baseada no seriado israelense 'Hatufim'.  Nas primeiras temporadas, a trama gira em torno do sargento americano Nicholas Brody, um fuzileiro de guerra que é encontrado no Iraque após oito anos desaparecido. Ele volta para os Estados Unidos como herói e passa por um difícil processo de readaptação social. O problema é que a oficial de representações da CIA, Carrie Mathison, passa a acreditar que Brody foi convertido para o islamismo pelo líder da Al-Qaeda, Abu Nazir.

Carrie Mathison, é na verdade a personagem principal da série durante as seis temporadas. E apesar de ser uma espiã genial, e perceber coisas que ninguém mais consegue ver a sua volta, tem transtorno bipolar. O interessante é que é justamente sua doença que a faz ser tão diferenciada. 

A série retrata a CIA de um jeito peculiar, diferente de outras tramas sobre espionagem, que mostram seus agentes como semideuses, em Homeland, os personagens são muitíssimos problemáticos e suas vidas particulares são tomadas pelo caos devido ao vínculo com a agência. E fica claro que o que realmente faz diferença na ação da organização é o material humano.

Um aspecto fundamental, é que os que estão na CIA, são inseridos em um mundo a parte. E quando precisam se distanciar, viver uma vida "normal", isso se torna impossível, pois conhecem como o mundo funciona de verdade e sabem coisas que a maioria das pessoas não faz ideia. 

As narrativas dos episódios são construídas de maneira primorosa, é muito difícil não se deixar enganar e prever algum movimento da série, no geral, ficamos permanentemente surpreendidos. Ah, e sim, segue a tendência dos melhores seriados de hoje em dia, não há conforto... em momento algum podemos nos apegar aos personagens ou esperar finais felizes. É só tragédia.

O conflito relacional é permanente na série, mas vínculos profundos são formados devido a vivências muito intensas na agência. Para mim as relações mais interessantes são o vínculo de Carrie com Saul Berenson, uma relação quase filial, mas que não deixa de ser perversa em vários momentos em virtude da inserção deles na CIA; e a relação dela com Peter Quinn, um romance que nunca acontece de verdade, mas tem raízes profundas.

Recomendo a série... daquelas que eu não consigo parar de assistir, ficando horas a fio em estado semivegetativo... e sentindo um enorme vazio quando acaba. Tem 4 temporadas na Netflix, as outras duas você tem que baixar fora. Mas é imperdível e está entre as melhores.

"Ostra feliz não produz pérola"

O primeiro livro que li de Rubem Alves, eu tinha 10 anos de idade. Achei "O Retorno Eterno", por acaso na biblioteca do colégio. Ele me acompanhou na adolescência. Na juventude tive a oportunidade de conhecer Rubem numa palestra sobre educação em Maringá. Sofri com sua morte há pouco tempo, como se fosse um velho amigo.

As vezes, quando me sinto só, pego um de seus livros para ler. Acho que ele tem um dom único... porque quando leio sua obra tenho a sensação de estar numa sala cercada de obras de arte, ao som de música clássica, bebendo um bom uísque e fumando charuto, ao lado de um dos amigos que alimentam a minha alma. 

Rubem Alves intitulou um de seus livros de "Ostra feliz não produz pérola". Ganhei o livro no fim da adolescência, de uma amiga. Li e gostei. Mas logo percebi que o título escondia com sutileza um conceito voraz sobre a humanidade.

A descrição de que a ostra produz a pérola a partir dos grãos de areia que entram nela e a incomodam, metaforiza as nossas angústias transformadas em coisas boas. E cabe em diversos aspectos da vida. Acho que metaforiza a própria existência humana num mundo ostil.

Acho que são raros ou inexistentes adultos completamente felizes neste mundo. Temos sempre vícios, neuroses, traumas, relações mal resolvidas, doenças físicas, mágoas e violências contidas que carregamos conosco, que estão além de nosso alcance resolutivo muito porque tais defeitos já compõe a nossa identidade, e no fundo, por costume, apego, inconsciência... não estamos dispostos a abrir mão deles.

Mas o interessante disso, é que assim como as nossas doenças podem nos levar prematuramente a morte, também são, para muitos indivíduos, uma permanente motivação para gerar beleza, produzir arte, lutar por mudanças externas. Acho poética e divina a perspectiva de transformação de vícios e doenças em presentes para o mundo.

Rubem Alves fez isso, transformou suas dores, seus medos, suas dúvidas em diálogo com o mundo. A poesia que demonstra em suas palavras, talvez não fosse a mesma que demonstrasse no cotidiano da convivência, conforme as notícias que temos da maioria dos grandes artistas. Gostaria disso na minha vida. Deixar uma obra, fosse em que âmbito fosse, capaz de tornar meus vícios, doenças, idiossincrasias insuportáveis em questões insignificantes. Talvez um dia.